„Ey, du scheiß Jude!“

Antisemitismus in Deutschland im Jahre 2010

von Dalia-Ruth Grinfeld

28. Januar 2010, zunächst ein gewöhnlicher Schultag, doch auf Sarahs Heimweg passierte etwas Furchtbares, das für sie unbekannt und doch bekannt war.

„Ey, du scheiß Jude! Verpiss dich, das ist mein Platz!“, wurde Sarah von einem blonden Jugendlichen mit düsterer Miene und erhobenem Zeigefinger im Bus angeschrieen. Er und seine drei köpfige Crew, die er im Schlepptau hatte, starrten sie voller Verachtung und Missbilligung an.

Sarah ist eine jüdische Jugendliche (16), die ein Gymnasium in Berlin-Wilmersdorf besucht. Ihre Eltern kommen aus der ehemaligen Sowjetunion und sind Anfang der 90er Jahre nach Berlin umgezogen. Sarah selbst ist in Berlin geboren worden. Sie ist ein schüchternes, sich zurückhaltendes Mädchen, nicht besonders groß, zierlich mit großen grünen Augen und braunen Locken bis zu den Schultern.

Ihr Umfeld ist konfessionsgemischt. Von christlich über jüdisch bis hin zu islamisch ist alles dabei. Ihr bester Freund kommt aus Nigeria und lebt seit fünf Jahren in Deutschland. Sarah hat sich nie ernsthaft Gedanken darüber gemacht, dass er farbig ist, weil er noch nie in rassistisch bedingte Konflikte geraten ist.

Die schüchterne Sarah stand vollkommen unter Schock, spürte ihre eigenen Körperteile nicht mehr und brachte keinen Ton heraus. Sie saß einfach nur da und hoffte in ihrem tiefsten Inneren, dass ihr jemand helfen würde. Selber nach Hilfe fragen, so wie sie es gelernt hatte, ging in diesem Moment nicht, erzählt sie. Sekunden, die ihr wie Stunden ja sogar wie Jahre vorkamen, vergangen und nichts passierte. Weder die vier Jugendlichen sagten etwas, noch sonst irgendjemand. Doch leider blieb es nicht bei dieser Stille. Die Jungs schrieen sie erneut an: „Sag mal, hörst du etwa schlecht, oder was?! Ich sagte du sollst abhauen!“ Einer aus der Bande, der entsetzlich nach Rauch stank und eine schwarze Cappy mit passendem Sportanzug trug, deutete aus Sarah und grölte: „Weißt du auch warum? Du bist ein dreckiges Judenschwein!“ Wiederum ein anderer, an den sie sich nur blass erinnert sagte grinsend: „Ja genau und du hast es nicht verdient hier auf unseren Plätzen zu sitzen! Das sind nämlich deutsche Plätze!“ Der letzte aus der Runde mit einer modernen Röhrenjeans und Kapuzenpulli fügte ziemlich gelassen hinzu: „Wieder ein Tag an dem man merkt, dass zu wenig Juden vergast worden sind. Man sollte sie eben doch alle umbringen.“

Bis zu diesem Zeitpunkt hat sich Sarah keinen Zentimeter bewegt, sie ist sich nicht mal sicher, ob sie geatmet hat. Sie hat sich vom ganzen Herzen gewünscht aufzustehen, doch ihre Beine spielten nicht mit. Die ersten Tränen kullerten über ihre Wangen. Einer der Jungs packte sie am Arm und zerrte sie von ihrem Platz weg. Dabei stieß sie gegen eine Stange und blutete leicht, was sie erst später bemerkte und ihr ziemlich egal war. Sie pöbelten erneut und schrieen „Das ist nur ein kleiner Vorgeschmack auf das, was wir mit euch Wertlosen vorhaben!“

Niemand reagierte. Sie war immer noch auf sich alleine gestellt.

In der nächsten Sekunde war sie froh, dass ihre Beine stand hielten und, dass sie fähig war zur Tür zu rennen. Ohne großartig zu überlegen drückte sie wie ein wildgewordenes Tier den Stoppschalter um der Höllenfahrt ein Ende zu bereiten, erzählt sie mit schluchzender Stimme und Tränen in den Augen. „Endlich hielt der Bus“ und sie sprang hinaus „in die Freiheit“, zurück in ihr normales Leben.

Aufgelöst rief sie ihre Mutter an und stotterte „Mama, hol mich am Mierendorfplatz ab – wichtig – schnell – jetzt – abholen.“ Innerhalb weniger Minuten kam ihre Mutter angerast, weil sie die Dringlichkeit verstanden hatte und nahm ihre Tochter in den Arm. „Sie hat mich noch nie in solch einem Zustand gesehen – niemand.“ Sie fuhren nach Hause, versorgten die Wunde und dann erzählte Sarah, immer noch gelähmt von den Ereignissen, was passiert war.

Die Höllenfahrt hat sich in ihrem Kopf eingebrannt, zwar kann sie mittlerweile damit umgehen und hat keine Angst mehr alleine Bus zu fahren, aber sie trägt keinen Davidstern (Symbol für das Judentum) mehr in der Öffentlichkeit, weil er sie „verraten hat“. „Das heißt nicht, dass meine jüdische Identität und Religion mir weniger wichtig sind als vorher oder, dass ich sie leugne, im Gegenteil ich stehe noch stärker hinter dem Judentum.“

Wo waren die anderen Fahrgäste? Warum hat keiner etwas gesagt, die Polizei oder den Busfahrer verständigt? Keine Menschenseele hat ihr geholfen. Nicht einmal als sie verletzt war. Was hätte noch passieren müssen, bis jemand Zivilcourage gezeigt hätte?

Sarah wurde körperlich, aber vor allem psychisch verletzt. Genau wie viele Juden vor ihr.

Ein Tag nach dem Gedenktag für die Opfer des Nationalsozialismus, die reinste Tragödie!

Müssen Sarah und alle anderen in Deutschland lebenden Juden Angst vor ihrem zukünftigen jüdischen Leben hier haben?

Muss so etwas passieren, dass Deutschland aufwacht und merkt, dass es Arbeit gibt?

Der Tod ist sein Leben

von Lisa Meyer

Zufrieden ist kein Begriff, mit dem man einen gebrochenen Mann beschreiben würde. Einen Überlebenden an einem Ort für Tote. Zufrieden ist er, gebrochen müsste er sein: Parker O`Donnald, 61, freiberuflicher Historiker am Vietnam Veterans Memorial in Washington, D.C. Er hat einen festen Händedruck, die Augenlider sind halb geschlossen. O´Donnalds Eltern: tot. Der Bruder: tot. Die Frau: tot. Der Sohn: tot. Sein Beruf: Erinnern an Tote. „Ich bin zufrieden“, sagt O´Donnald. Er wird nur noch ein paar Jahre leben.

Mit schlurfenden Schritten spaziert er an der fast 80 Meter langen Wand entlang. Seine hängenden Schultern und die gedrungene Figur wollen nicht zu dem bubenhaften Lächeln passen. Auf Granitplatten sind die Namen der 58.261 gefallenen oder vermissten amerikanischen Vietnam-Soldaten eingraviert. Während die Regentropfen von seiner schwarzen Jacke abperlen, saugt die dunkelblaue Kappe auf dem haarlosen Kopf alles Wasser auf. Sie hat bessere Tage gesehen; in ehemals goldenen Lettern steht darauf: Vietnam Veteran.

Jeden Tag kommt O’Donnald zu der Gedenkstätte. Mit dem Mittelfinger streicht er über den schwarzen Stein, er fühlt die Namen während er ihre Geschichten erzählt. An der Stelle seines rechten Zeigefingers ist nur noch ein kleiner Stumpf. Die eigentlichen Verletzungen aus dem Krieg sind nicht auf einem OP-Tisch zu verarzten.

Mit 17 trat er der Armee bei, als Soldat der Infanterie kämpfte er vier Jahre lang im Vietnamkrieg. Zweimal wurde er verwundet, beide Male überlebte er nur knapp. „Das Gesicht des Mannes, den ich als erstes direkt erschossen habe, sehe ich fast täglich vor mir“, sagt O’Donnald. An seiner Brust hängen die Abzeichen seiner Militärlaufbahn, ein „Vietnam Veterans“-Wimpel baumelt von dem zerschlissenen Rucksack.

Die Wand scheint sich in der Ferne auszudehnen; wie ein aufgeschlagenes Buch steht das Memorial im Constitution Garden. „Es könnte keine bessere Gedenkstätte für Vietnam Veteranen geben“, sagt O’Donnald. Speichel sammelt sich in seinen Mundwinkeln. Die Augen tränen im Wind.

Viele Besucher brauchen Hilfe bei der Suche nach den Namen ihrer Angehörigen an der Wand. Die Logik der Anordnung ist nicht leicht zu verstehen, O’Donnald kann helfen. Mit stockender Stimme bedankt sich eine zierliche Frau aus Minnesota wieder und wieder. Von grauen Haarsträhnen verdeckt, sind ihre Augen auf den Namen ihres Mannes fixiert. Mit der Kamera ihres Handys hat sie versucht, ihn festzuhalten. O’Donnald trocknet die Stelle mit einem gelbem Tuch, er reicht ihr ein Blatt Papier und einen Bleistift.

„Viele Besucher sind selbst Vietnam Veteranen oder Angehörige von gefallenen Soldaten“, sagt O’Donnald. Sie erzählen ihre Geschichten, O’Donnald erzählt seine.

Das Memorial hätte sein Leben gerettet, sagt O’Donnald. 2001 kam er zum ersten Mal an die Gedenkstätte. Diese Konfrontation hat ihm gleich geholfen, mit den schlimmen Erinnerungen besser umgehen zu können: „Wir Veteranen sind der Abfall dieser Gesellschaft. Alleine das Memorial zeigt uns: Du bist nicht allein. Die Opfer, die du gebracht hast, sind nicht vergessen.“ Seitdem kommt er täglich. Als er alles verloren hatte, gab ihm die Gedenkstätte nicht nur neue Kraft, sondern auch eine neue Berufung. Alles, was es über den Krieg zu wissen gibt, hat O’Donnald aufgesogen und sich angelernt.

„Manchmal ist es hart, jeden Tag mit dem Tod konfrontiert zu werden“, sagt O’Donnald. Frische Blumen und vergilbte Fotos lehnen an der Mauer, durchweicht vom Dauerregen dieser Tage. „Aber es ist ja auch eine Gedenkstätte für die Lebenden. Die Besucher sehen und spüren die Namen ihrer Kameraden und Angehörigen. Das ist ein unglaublicher Trost“. O’Donnald ist hier, um sich und den anderen zu helfen. Er begleitet sie bei dem Prozess, die gesuchten Namen an der Wand zu finden. Er erzählt nüchterne Fakten und gibt ihnen persönliche Gesichter. Der Tod ist sein Leben – nicht nur beruflich.

„Meine Frau starb an Krebs, mein Bruder bei einem Auto-, mein Sohn bei einem Motorradunfall“, sagt O’Donnald ohne Regung. Auf der glatten Oberfläche der Granitplatten spiegelt sich sein Gesicht. Mit 27 Namen auf der Wand verbindet ihn eine persönliche Geschichte, viele seiner Freunde sind im Krieg neben ihm getötet worden. „Ich bin auf den Tod vorbereitet. Sobald du geboren bist, beginnst du zu sterben, das ist der Lauf der Dinge. Jeder hat ein bisschen Zeit, um sein Bestes zu geben. Und ich habe sogar mehr davon als erwartet“, O’Donnalds Körper ist von Krebs zerfressen.

„Jede Geschichte ist anders und jede Geschichte ist wieder berührend, da stumpft man nicht ab“, sagt O´Donnald während sich sein Blick in der Ferne verliert. „Die Konfrontation mit dem Tod erinnert mich daran, dass nichts im Leben garantiert ist, dass jeder Tag ein Geschenk ist“. Winkend kommt die Witwe aus Minnesota auf O´Donnald zu. Sorgfältig steckt sie sein Blatt Papier in ihre Manteltasche. Darauf: Der abgepauste Name ihres toten Mannes.

Mediengattung: Zeitung
Publiziert: ja
Medium: Tenley Times
Wann: 09.12.2009

Mit einem Bein im Leben

Der deutsche Soldat Tino Käßner verliert bei einem Bombenattentat in Afghanistan einen Unterschenkel. Seinen Lebenswillen aber verliert er nicht.

von Anna-Lisa Behnke

Auf der Route Violet ist viel Verkehr. Oberfeldwebel Tino Käßner fährt den Wolf, das gepanzerte Bundeswehrfahrzeug, auf der vierspurig ausgebauten Verbindungsstraße zwischen Jalalabad und Kabul, der Hauptstadt Afghanistans. Gemeinsam mit seinem Kameraden Stefan Deuschl begeleitet er Oberstleutnant Armin Franz zu einem Treffen mit der örtlichen Polizei in Kabul.

Plötzlich taucht ein weißer Toyota zwischen den Betonquadern auf, welche die Fahrbahnen in unregelmäßigen Abständen trennen, und rammt das Auto der Soldaten. Tino Käßner verliert die Kontrolle über das Fahrzeug, es prallt gegen eine der Abgrenzungen und kommt zum Stehen. Der junge Oberfeldwebel sieht seinen Kameraden an: „Lass uns aussteigen und nachsehen, bevor wir das Camp informieren und Verstärkung anfordern.“ Schließlich handelt es sich nur um einen harmlosen Verkehrsunfall, ist sich Tino Käßner sicher – ärgerlich, aber fast schon Routine. Auf afghanischen Straßen herrscht das Recht des Stärkeren. Kein Grund zur Sorge also. Tino Käßner öffnet die Tür und steigt aus. Als er sich umdreht, sieht er den weißen Toyota: Die Front ist völlig zerstört, aber das Auto fährt noch – auf ihn zu. Der Fahrer sieht ihn an. Direkt in die Augen. Grinst – und zündet.

Zwölf Kilo Sprengstoff zerreißen die Luft. Sekunden vergehen. Staub und Stille hüllen Tino Käßner ein. Er muss weg vom Fahrzeug! Robbt, weil er nicht aufstehen kann. Was ist mit seinem Bein? Ein Mann kniet neben ihm. Tino Käßner spürt Hände, die seinen Kopf halten, hört Worte, die ihn beruhigen wollen. Es sind die Worte eines Afghanen, der weiß, was er zu tun hat. Britische Soldaten kommen hinzu, legen den Verletzten auf eine Trage. „Ins Camp Warehouse, bringt mich ins Camp Warehouse.“ Doch die Briten schütteln den Kopf: „Das schaffst du nicht, du hast zu viel Blut verloren. Wir bringen dich in ein amerikanisches Lazarett.“

Eine halbe Stunde später liegt Tino Käßner auf dem Operationstisch. Noch immer ist er bei vollem Bewusstsein, warnt die amerikanischen Ärzte, die ihn ausziehen: „Vorsicht, ich trage eine geladene Waffe am Körper.“ Als deutsche Ärzte und Sanitäter hinzukommen, erkennt er ein bekanntes Gesicht. „Was ist mit meinen zwei Kameraden, liegen sie noch irgendwo da draußen?“ Der Sanitäter sieht ihm in die Augen: „Alles wird gut.“ Tino Käßner fällt ins Koma.

Er wird ins Camp Warehouse gebracht. Die ganze Nacht über sitzen Kameraden an seinem Bett. Sobald sein Zustand stabil ist, bringt ihn die „fliegende Intensivstation“ der Bundeswehr ins Militärkrankenhaus Koblenz.

Es ist ein grauer Sonntag im November. Das Krankenzimmer ist in milchiges Licht getaucht. Seit fünf Tagen liegt Tino Käßner nun schon im künstlichen Koma. Ein Krankenpfleger betritt das Zimmer. „Herr Chefarzt, wo bin ich? Was ist passiert?“ Tino Käßner ist gerade aufgewacht. Er fühlt sich noch ein bisschen benebelt, als er spürt, dass sein rechter Unterschenkel fehlt. Doch – es ist okay. Er hat überlebt! Das ist das Einzige, was zählt. Abgeschottet auf der Intensivstation für Brandverletzte in einem Seitenflügel hat nur seine Familie die Besuchserlaubnis. Ein Schutz vor der Presse, die vor dem Krankenhaus hofft, Details über das Attentat zu erfahren.

Den Monaten im Militärkrankenhaus folgen weitere in der Unfallklinik Murnau. Tino Käßner hat die Bundeswehr auf eigenen Wunsch verlassen.

Klettern, Langlauf, Mountainbiken mit Prothese – der Sport gibt ihm Halt, denn das Leben muss weiter gehen. Er knüpft Kontakte und erkennt sein Potenzial als Radrennfahrer im Leistungssport. Ein besonderes Geburtstagsgeschenk bekommt er von seiner Freundin – Antje macht ihm einem Heiratsantrag. Im nächsten Sommer wollen sie heiraten. In der Zwischenzeit leidet er immer wieder unter schmerzhaften Entzündungen und Pilzbefall seines Stumpfes. Zwei Wochen vor dem geplanten Hochzeitstermin muss er schließlich ins Krankenhaus. Als er die Schwestern der septischen Station fragt, wann er denn wieder rauskönne, erhält er eine ernüchternde Antwort: „Wir rechnen hier in Monaten, nicht in Tagen!“ Doch Tino Käßner kämpft: Weil sein Stumpf um das Doppelte angeschwollen ist, lässt er sich eine neue Prothese anfertigen. Und so steht er am 16. Juni 2006 aufrecht auf seinen eigenen Beinen vor dem Traualtar. Sogar einen Hochzeitswalzer kann er noch tanzen!

Tino Käßner sitzt im Skilift – braun gebrannt vom Trainingslager der Nationalmannschaft des Deutschen Behindertensportverbandes auf Mallorca. Er hat große Pläne: Sein Ziel ist die Teilnahme an den Paralympics 2012 in London – als Radrennfahrer. Gemeinsam mit Stefan Deuschl, seinem Kameraden, der bei dem Attentat in Afghanistan beide Unterschenkel verloren hat, steht er heute zum ersten Mal wieder auf Skiern – so wie sie es schon ihrem Arzt in Koblenz prophezeit haben: „Da werden Sie staunen, nächstes Jahr, im Winter 2007, fahren wir Ski!”

Mediengattung: Zeitschrift
Publiziert: ja
Medium: Schülerzeitung Innfloh
Wann: März 2009